(Mont Blanc, Frères Bisson, 1861)
Nem a cor quase amarelada da impressão consegue trair a acentuada indiferença. O sublime encara o humano como Napoleão um dia encarou parodicamente as pirâmides de Gizé, ou seja, com um misto de irremediável superioridade e de rara arrogância. A estes patinadores anónimos de há século e meio terá sobrado a tentação de explorar, de inscrever o nome, de rasurar a matéria, de apagar a erosão, de atravessar o inatravessável. O Mont Blanc também foi sonhado por Enrico Guazzoni nos tenros alvores do cinema, quando imaginou dominar o sublime através da rodagem, da arquitectura da luz e da dissimulação dos astros na tela. Fê-lo com o mesmo prazer com que hoje descemos em Milão vindos do norte, depois de nos cruzarmos com aqueles cumes medonhos e belos, tratados por tu por Kant como o ânimo que ultrapassa todo o padrão de medida dos sentidos. A indiferença nasce, com efeito, da falta de medida, da ausência de sincronia e sobretudo do afastamento definitivo da paixão. E, contudo, os patinadores deixam-se arrastar pela lisura gelada, pela brancura avassaladora e pela desmedida e veneziana pulsão de morte. É esse, talvez, o filtro secreto do nosso próprio encantamento. Os Frères Bisson sabiam-no bem.
