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Entro subitamente de férias, como se fosse possível descobrir um modo de não fazer nada. Bem sei que tal idiotice não existe e é por isso que a pilha de romances por ler já me olha (entre outros, os últimos Updike, McEwan e Don Delillo) com aquele desdém irónico que a imobilidade das capas não consegue disfarçar.
