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Se alguém publicasse este caricatura num recôndito diário dinamarquês, acham que daria origem a manifestações violentas por aí fora?

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“Os gregos inventaram o teatro para recuperar a identidade que tinha sido estilhaçada pelo alfabeto”. Já citei várias vezes esta frase de D. de Kerckhove para tentar caracterizar uma das sinas mais originais do teatro. E volto hoje a repeti-la. Creio que diz quase tudo acerca deste dia que se quer generoso.

Fernando, sabias que um dos meus bisavós, apenas um por causa da pureza do sangue, não era alentejano como nós os dois somos? E sabes de onde era natural, sabes? Precisamente de "Cabanas de Viriato". Sim, fixa bem o nome da terra: "Cabanas de Viriato". Fica ali para as bandas de Lamego, mais para sul do que para norte. De facto, só o teu apego pela filatelia me podia ter hoje arrepiado os cabelos. Ainda por cima, está um dia tão sereno e tão propício ao memorialismo bucólico!

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Já viu, mãe, como os espanhóis estão a roubar o prestígio ao seu avô (é melhor não contar aqui que depois fugiu para o Brasil, desapareceu e...)? Já viu, pai, como qualquer dia o Zapatero manda inscrever em selo o Nuno Álvares Pereira naquela garrida série da "Historia de España"?

eClicar aqui para seguir a polémica sobre Viriato: a quem pertence Viriato, afinal? Talvez a todos um bocadinho. Ou não?

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Faz hoje precisamente vinte anos, estava eu sentado na Manger Square em Belém (Bethlehem). Dizia o Miniscente off-line da época: “Olho para esta arquitectura incaracterística e pouco mais me apetece escrever. Ficarão na memória as alas bizantinas da Natividade, a impaciência kitsch da mesquita que lhe faz contraponto, as velas dos monges ortodoxos, o sabor acre do sumo de laranja, a palmeira raquítica a meu lado e ainda as alergias”.

Registe-se a situação: o Flatiron era nesta altura um sereno solitário (a foto é de 1904, embora tenha sido impressa em 1909). Um século depois o que é que esta imagem respira? Um tédio que apetece sonhar ao sabor do ócio sem fim. Lembro-me de ter ido comprar, numa livraria das redondezas, dois livros sobre G. Vico. Estão agora ali em minha frente na estante. Não havia ninguém nos passeios, era um sábado à tarde como hoje, embora o calor do início de Junho estivesse mais do lado do ócio profundo do que de qualquer brilho entediado. Depois, terá vindo a noite e com ela a redenção mais involuntária que é própria do olhar de Edward Steichen.

e
Faltam 27 dias. Vamos seguir a proposta do Nuno Guerreiro. Um país não se pode mutilar e continuar incólume e em silêncio face a si mesmo.

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re

2 - Indiferença dos planos nos fluxos, coordenação, tudo ao mesmo nível. e e
Os fluxos são preenchimentos, mais automatizados do que autonomizados, no seio dos quais a liberdade é quase anulada por uma vontade prévia que é objectivada pelo instantanismo[2]. Há fluxo quando se consome, há fluxo quando se viaja, há fluxo quando se fala (é por isso que a subordinação está a desaparecer dos discursos), há fluxo quando se lê o mundo nos média e na rede, e há ainda fluxo nas imagens que percorrem o mundo. O domínio omnipresente dos fluxos traduz o termo de uma época em que a autenticidade era ainda uma medida central e referencial (W. Benjamin bem dizia que, pelo facto de a reproductibilidade não ser reprodutível, o “desenvolvimento intensivo de determinados processos de reprodução” tinha fornecido o meio para a “diferenciação e graduação da autenticidade”).
Se o fluxo se tornou na própria reprodução da reprodução, logo a matriz clássica da autenticidade se transpôs para o campo da diferenciação, para o plural e acentrado, dissolvendo-se horizontalmente no que antes foi a ordem vertical do mundo. Um mundo de fluxos é pois um mundo de excesso e de comunicação pela comunicação onde as peças da cultura material estão em trânsito como diferentes e, portanto, sem o requisito clássico da matriz. Ou seja, a matriz é concebida para que a peça entre no trânsito global e a remova (como acontece naqueles códigos genéticos em que os progenitores se suicidam para gerar).

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e
Não é por acaso que está hoje em voga um hibridismo que integra, embora sem uma ordem central e referencial dada, o que antes eram identidades fixas agregadas. Ao holismo estático da representação, a actual circulação de individualidades discretas impõe o seu novo reino. No design, esse movimento também está em curso através da emergência dos novos materiais que se estão a apresentar à funcionalidade e emoção globais como as novas próteses da nossa cultura material. São simulacros tácteis que podemos fruir com o corpo e com a percepção (cerâmicas flexíveis, espumas metálicas, plásticos condutores, emissores de luz capazes de memorizar as formas, fibras de carbono, etc.). O caso dos polímetros sintéticos é interessante, já que remete directamente para a mimese das propriedades naturais, preservando os atributos tácteis e alterando se necessário “o potencial formal dos produtos”.
É deste modo que os produtos se encaram como esteios que estão para além da forma e função para que foram desenhados. O desenho da matéria satisfaz assim o fluxo dos fluxos - o desejo instantanista -, liofilizando-o e contribuindo decisivamente para a generalizada esteticização do mundo (ou não há hoje um inesperado museu de arte contemporânea a crescer em todo o espaço à nossa volta, para fora do ‘sagrado’ que se institucionalizou após as várias mortes de Deus?)
Esta última ‘aparição’ conduz-nos à mitologia contemporânea da “marca”, definida por Al Ries e Laura Ries[3] – e por outros gurus da epistemologia publicitária – como a “percepção que o público tem de um serviço, produto, pessoa, etc.”. Nada nem ninguém controlará a marca – a percepção geral é um “universal” actuante – e, portanto, ela vive da transcendência que é diariamente reposta por imagens difusas e “lateralizadas” (E. de Bono). Mas a marca acaba sempre por deslizar para além dos sentidos que a condicionam e fá-lo como se fosse a nova “Ideia” platónica, composta por “património”, o que é tangível, e pelo essencial “core”, o que o não é. O planeta está assim hipnoticamente preso em torno desta operação de codificação/ descodificação do “core”. A conotação é filha do design, mas a conotação da conotação conduz à marca como tão bem defendeu o semiótico U. Volli[4]. É o design do design, mas neste caso ideal e não material.

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3 – O design do design material.
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Quando se entra num hipermercado ou no site da “Amazon.com”, verifica-se que o espaço é composto pelo fluxo das formas. O design vive em fluxo, auto-reproduzindo-se, esgotando a capacidade de uma individualização que se adequasse a uma solução geral e universal. Está lá tudo (um "dasein" que agencia todos os agenciamentos que estão em curso). A inscrição de qualquer forma na forma desses espaços (hipermercados e sites muito visitados) é sempre um acto de passagem ou uma notação do diferente no diferente. As matrizes iniciais, ao modo dos “pixels”, parecem dissolver-se e ao mesmo tempo corporizar-se nesta nova concepção que pode ser baptizada como ‘design do design’.
Caracterizá-la-íamos como a moldagem do moldado onde cada inscrição, tal como no hipertexto[5], se submete à provisoriedade (as formas estão em estado de permanente subtracção e adição), à des-subjectividade (enunciação síncrona e plural), à estesia (simultaneidade entre a sinalização e a poiesis), à meta-contextualidade (as formas criam o seu próprio contexto, deixando de haver um “de fora” e “um de dentro” evidentes), à reversibilidade (multimodalidade e coexistência de registos) e ao incorpóreo (no sentido de um agregado inorgânico e descentrado).
Não existindo, felizmente, teorias filosófica ou semióticas unificadas do design, parece-nos que esta caracterização do ‘design do design’ poderá pelo menos complementar a noção de C. e P. Fiell, avançada no recente Designing The 21st Century[6], segundo a qual a “prática do design deve responder a necessidade técnicas, funcionais e culturais e criar soluções que comuniquem significado e emoção que transcendam idealmente as suas formas, estrutura e fabrico” (2005, pp.11-21). Creio sinceramente que o design já está há algum tempo a flutuar nas águas dessa transcendência, embora essa transcendência não nos deixe de tocar devido ao seu especioso rosto de Janus: entre o simulacro e a solução, e entre a saturação e o desejo.

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[1]Deleuze, G., 1968, Différence et Répétition, PUF, Paris.
[2] Carmelo, L., 2003, Órbitas da Modernidade, Editorial Mareantes, Lisboa.
[3]Ries, A./L., (2002) 2003, A Queda da publicidade e a ascensão das relações públicas, Editorial Notícias, Lisboa.
[4]Volli, U., (2003) 2004, Semiótica da Publicidade – A criação do texto publicitário, Edições 70, Lisboa.
[5] Carmelo, L., 2006, A Novíssima Poesia Portuguesa e a Experiência Estética Contemporânea, Publicações Europa-América, Mem Martins.
[6]Fieel, C. & P. 2005, Designing The 21st Century, Tachen, Koln.

  Por LC | 15:50 |    |    |

Designs

e

Faço subir as persianas do escritório de par a par (geralmente só o faço com uma das quatro secções). É verdade que os hábitos se entregam a si mesmos e acabam por abrir-se a conformidades que quase não falam. Apenas se repetem. Mas quando um gesto súbito e imprevisível toma conta das névoas, é como se o destino adquirisse uma forma. É esse o design deste momento.

  Por LC | 10:52 |    |    |

quarta-feira, 22 de Março de 2006

Gente rica é outra coisa

Seria este?

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Escreve o José Pimentel (ver comentários aqui): “Um dia também encontrei um livro de LC em Maputo, ia para os 500 contos (25 USD na altura)”. Parece que a concorrência na altura foi arrasadora, de tal modo que o JPT não conseguiu mesmo comprar o valioso livro. Alguém bastante habituado a leilões da Christie's, segundo se segreda nos meios, adiantou-se a tal genuína e amiga intenção. Conclusão moral: sempre é melhor ostentar olhos de gato e não os próprios nas capas dos livros: vende-se mais e rentabiliza-se também mais o produto. OPA por OPA, é mesmo assim. Não concordam?

  Por LC | 13:38 |    |    |

Sena & fear

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Ontem, na Casa Fernando Pessoa, comemorou-se o Dia Mundial da Poesia. Na sessão da tarde, os poetas convidados disseram dois poemas próprios e dois alheios. Três dos quatro poetas (Pedro Tamen, Gastão Cruz e Pinto do Amaral) escolheram Jorge de Sena. Por que terá sido?
Na sessão da noite, o Pedro anunciou um tornado e a bonança quase ao mesmo tempo, seguindo sempre a sombra e a palavra de Philip Larkin. De facto, nem sempre “Life is first boredom, then fear.” ('Dockery and Son', 28 March, 1963). Ao contrário de Miss Pearls que estava na fila da frente, mal consegui ouvir António Osório e a inédita figueira recitada por Nuno Júdice. Adília Lopes esteve sereníssima: a marca dita sempre a surpresa ou a desgustação. Acenou desta vez a primeira.

  Por LC | 13:23 |    |    |

Breves momentos vazam a memória

daqui

e
Quando agora republico o meu diário de há vinte anos (o tal Miniscente off-line antes ainda de o ser), verifico que aquela linguagem é já a linguagem de outra pessoa. No entanto, sinto uma certa ternura pelo modo como as coisas se relatam e enunciam. A identidade anda por esses limbos incertos: ela é não tanto a ternura, mas talvez sobretudo o seu reconhecimento. É por isso que a autenticidade vale pelo modo como a nuvem permanece no céu: como se fosse imutável. Ainda que o seja apenas por breves, brevíssimos momentos.

  Por LC | 13:18 |    |    |

Memórias de ouro - 4

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Lê-se no meu blogue off-line, há precisamente vinte anos (22/03/1986): "Estou no Mar Morto, em frente da Jordânia. A terra chama-se Ein Gedi: arribas abruptas, pedras cansadas pela longa erosão, o mar momentaneamente verde e o sol a ecoar todo este silêncio."

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e

(Como ontem se falou em romances, volto-me agora para dentro da memória das páginas: repus "Ein Gedi" no meu As Saudades do Mundo que saiu a público em 1999, embora tenha sido escrito entre Junho de 1997 - lembro-me tão bem do momento! - e o Outono de 1998)

  Por LC | 0:16 |    |    |

terça-feira, 21 de Março de 2006

Ainda as fotos dos livros

O meu amigo José M. Rodrigues por ele mesmo

e

Uma vez, um amigo fotógrafo, Gérard Castello-Lopes, depois de ter lido um livro meu, disse-me: "A fotografia é que é própria da Polícia Judicária, não desfazendo a instituição". Um outro amigo meu, também fotógrafo, de seu nome José M. Rodrigues, fotografou-me dezenas de vezes pelo menos desde 1980 (que me lembre). E no meio de tanta obra ímpar, jamais conseguiu tirar-me um retrato que se diga. Que fotogenia fantasmática engalanará a escuridão de uma tal aura, José?

  Por LC | 19:59 |    |    |

Dez por cento a menos

O Technorati dá-me conta que alguém escreveu isto:
e

"Pego num livro de Luís Carmelo. Folheio. Compro. Não Compro. Dou uma vista de olhos pela capa. Segue-se a contracapa. Choque: Uma fotografia de um homem de meia-idade. Não tenho nada contra fotografias, nem contra homens de meia-idade e muito menos contra o Luís Carmelo. Só contra fotografias, de homens de meia-idade, em contracapas."

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Homem de "meia-idade", mal digitalizado e apanhado de surpresa*

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Ainda bem que o miúdo não comprou o livro. Oxalá ainda venha quando chegar à "meia-idade" (esta frase era para ser reflexiva). É verdade, só mais uma coisa: o miúdo compara-me com o Sousa Tavares. Não desdenharia a hipótese, até porque deixava as aulas, a investigação, os ensaios e, se calhar, os romances e essa coisa toda de uma vez só. Afinal o Technorati dá-nos bons assessores. Graciosamente.

e

*Bem digitalizadinho ninguém lhe dá a idade que tem. Tem fama disso em muitos e bons lugares, dizem os críticos e as outras.

  Por LC | 18:06 |    |    |

A poesia a bordo do seu dia

António Sena

e

Hoje, Dia Mundial da Poesia, há festa ali na Casa Fernando Pessoa. Lá estarei. Há programa ao fim da tarde (18.30h) e mais à noite (21.30h). A minha pequena homenagem pessoal a este dia número um da Primavera faz-se pedindo licença ao Luís Quintais para que autorize a publicação no Miniscente do seu belíssimo poema “Azagaia, árvore, sombra” (já agora, devo dizer que há novidades sobre Roma no post de baixo):
ee
"Há objectos que perseguem a nossa infância,
depois, vida fora, esquecem-se os seus mágicos nomes,
a sonhada utilidade que os anima.
e
Poderíamos pressenti-los dentro de nós,
e isso sucede, por instantes, quando o fundo que os obscurece/
se ilumina de repente
e
e os distinguimos a contra-luz.
Silhuetas animam-se na memória. Uma breve,
quase acessória, viagem no tempo começa.
e
Em África, na casa onde nasci, e depois de casa em casa
- eram frequentes as mudanças -
o meu pai pendurava uma azagaia na parede.
e
Sempre a mesma azagaia. Era um objecto nobre.
Marcava um hábito guerreiro: imaginar que a sustinha sobre a/
e

cabeça, que a arremessava longe, trespassando a sombra
e
da árvore que se erguia no quintal,
Trespassava a sombra e não a árvore, repare-se.
E então a sombra, sob o sortilégio do imaginado arremesso,
e
começava a retrair-se e a afilar-se, desaparecia.
Com o desaparecimento da sombra
ficava apenas a árvore e a longa azagaia presa ao solo.
e
A sombra de uma árvore visita-me agora.
Vem nos meus sonhos recentes dizer-me que há um livro
nos sonhos, e que esse livro se escreve
e
com a linguagem crepuscular da memória.
Sei que se trata de uma sombra órfã.
Que se soltou das contingências de lugar e luz
r
para viajar no eterno. Sei agora que a substância da árvore
se aliou à substância da azagaia. Que ambas vibraram,
continuam a vibrar, juntas.”

e
(De A Imprecisa Melancolia em Antologia da Novíssima Poesia Portuguesa, Org. P. Mexia, O Contador de Histórias, C.M.T., 1997, Tomar)

  Por LC | 12:03 |    |    |

"Complexity and color"

e
Que mulher não gostaria de ter sido Cleópatra, nem que fosse por um dia? Que homem não gostaria de ter sido Pulo, nem que fosse por um dia?
Esta Cleópatra é um tanto diferente da que Hollyhood encenou no início dos anos sessenta (lembro-me da Elizabeth Taylor de 1963): misto de flor luarenta e branca tão untada de divino quanto da carne que a sonhou.
No final do óptimo episódio de ontem – já o oitavo, “Time goes by so slowly” –, Júlio César ostenta o bebé aos soldados e o afectado grito de Pulo apenas é dissuadido pelo olhar prudente de Voreno.
De resto, as cabeças espetadas no grande palácio egípcio valeriam pelo Al-Ahram de hoje. À iminência das notícias reagiriam então as lanças e os uivos nocturnos que a montagem alternada aproximou dos amores de Servilia e Octavia, ou dos mais puros lençóis de seda: a César o que é de César.
Em Roma, Marco António continua a ser um James Dean mal disposto que falta às aulas do seu liceu. Na cena, não há carros dos fifties, mas existe um desmedido Senado ainda a sós, à procura de sentido, ou, quem sabe, se apenas à espera do seu dramático desígnio ("O corpo é que paga", praguejaria Cícero entre lábios).
A cor do Mediterrâneo tem a imprecisão com que se augura a eternidade, mas em Roma ela transforma-se em loba terrena e chã, apesar da lei, dos novos estóicos que calcorreiam a leveza dos seus mamilos e da memória – ainda que involuntária - da República. A César o que é de César.
Este texto começou com uma picada de “gender” e termina agora com uma picadela mais ou menos mediática: os senhores que tiveram a insanidade de dar corpo a esta série deviam ser obrigados a continuá-la até aos nossos dias. Pesquisassem, trabalhassem arduamente, mas fizessem-no! E nós estaríamos aqui, como Cleópatra com o seu cachimbo, apenas para o prazer, para o sumo deleite e para o Júbilo. Qb.

Não concordam?

  Por LC | 11:49 |    |    |

Bem-vinda!

  Por LC | 1:29 |    |    |

Imensa empatia

e

Revejo uma entrevista a Fernando Gil e pergunto-me aqui em silêncio: por que é que um pessoa destas morre?

  Por LC | 0:34 |    |    |

segunda-feira, 20 de Março de 2006

Memórias de ouro - 3

e

Consulto o meu blogue off-line, escrito precisamente há vinte anos em Jerusalém: "Chego a casa, fecho os olhos e retenho a cor creme, parda, vaga, iluminada, acidental e rude da cidade."

  Por LC | 22:20 |    |    |

Quando o centrão é uma hipérbole

  Por LC | 21:54 |    |    |

O café do bairro

  Por LC | 21:35 |    |    |

Parabéns a ele que é do contra!

e

Confirma-se: o MacGuffin faz três anos de escrita e prefere continuar a sondar o destino da rede a meter-se na bolsa de valores. Eu, para dizer a verdade, ainda hesitei. Muitos parabéns!

  Por LC | 12:13 |    |    |

Memórias de ouro - 2

e

Faz hoje vinte anos, deambulava pela actual esplanada das mesquitas e, quase involuntariamente, acabei por entrar calçado e com demasiada ligeireza na Mesquita de al-Aqsa. O protesto fez de mim um acossado, por breves momentos. Depois, saí a correr e, segundo se escreve no diário, fui comer com amigos perto do Kiriat Haiowel. Há coisas que, assim contadas, mais parecem aventuras do Tim-Tim. E de algum modo, tê-lo-ão sido.

  Por LC | 10:55 |    |    |

domingo, 19 de Março de 2006

Uma história da Colecção Berardo

António Palolo (do Catálogo)

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Fui ver a exposição da Colecção Berardo que está neste momento na Galeria do DN, na Av. da Liberdade. Gostei de rever os sinais da Pop e as fotos do Andy Warhol (sobretudo a de Truman Capote e a de Kissinger abraçado a Elisabeth Taylor). Mas houve um trabalho que me tocou de modo muito particular. Trata-se de uma obra do João Palolo (o nome artístico era "António Palolo") do ano de 1969, sem título, e que resulta de uma "técnica mista" sobre papel, tal como é referido na sinalética da exposição e no próprio catálogo. De facto, essa enigmática "técnica mista" é-me, neste caso, muito familiar.

Eu explico: lembro-me de no Verão de 1972 - tinha eu quase dezoito anos - aparecer no ateliê do João com vários amigos, entre eles outro futuro pintor e performer: o José de Carvalho (hoje, infelizmente, tal como o Palolo, já falecido). O ambiente naquele espaço era então no mínimo exuberante. Um dia, o João chegou ao pé de mim e perguntou-me: "Queres aprender uma coisa?" e eu, na minha timidez explosiva da época, terei dito que sim. Depois, ele limitou-se a ilustrar o modo como o éter fazia e faz milagres sempre que o espalhamos com força (com um algodão) sobre uma página de revista colorida - lembro-me que era francesa - sobreposta, por sua vez, a uma cartolina branca. O resultado é a passagem das imagens para a cartolina com um efeito de alguma sugestiva diluição. Esta técnica abria-se, portanto, a muitas possibilidades e, naquele tempo, tornava-se permeável à ideia de colagem e também de puzzle imediato com os objectos do quotidiano. Lembro-me de ter vendido na estação do Metro do Rossio (em frente à Suíça), nesse Verão de 1972, alguns desenhos desse género (e creio ainda ter algum cá em casa).

Ora, a obra agora exposta da autoria de António Palolo, e que consta da Colecção Berardo, é precisamente desse tipo, embora nela convivam outros elementos, tais como a imagem de um urinol sobre fundo vermelho e ainda um leve horizonte tricolor, ambos na parte de cima.

  Por LC | 1:18 |    |    |

sábado, 18 de Março de 2006

Monty Côa

e

António Martinho Baptista, apresentado no DN de hoje como "o maior especialista português em arte rupestre", deixou para a posteridade a seguinte frase:

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"Ninguém sabe exactamente para que servem estas placas a que chamamos 'arte móvel'. Já eram conhecidas em locais de grutas. Tínhamos em Portugal duas ou três. Mas aqui achámos imensas, umas 65, todas no mesmo sítio. Porque estavam ali tantas acumuladas? Ou era um pequeno santuário onde se depositariam tipo 'ex-votos', ou seria uma pequena escola de belas artes do Paleolítico Superior, onde os artistas ensaiariam."

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Acho admirável a imaginação que é própria da conjectura científica. Às vezes, chega a ter o suave odor de Monty Python.

  Por LC | 18:32 |    |    |

Memórias de ouro - 1

Faz hoje vinte anos, chegava a Ben Gurion. Parece que foi hoje. Escrevia eu na altura: "Ao entrar na cidade velha, foi a surpreendente desmistificação do exótico e o visionamento do admirável."

  Por LC | 18:01 |    |    |

O luar da guilhotina

e

Em França há certas agonias, pálidas angústias, alguns males de coeur. Consequência: trinta e uma noites a incendiar carros e agora já lá vão umas três ou quatro a partir lojas. Faltam baladas, faltam gestas, faltam causas rubras e poesia. Ficam ecos insaciados de Ferré, alumínios vergados, luares desencantados. O certo é que as coisas, depois, lá se vão compondo.

  Por LC | 11:59 |    |    |

Vizinhança entre congressos

  Por LC | 11:56 |    |    |

A solidão do Mar Aral

  Por LC | 11:52 |    |    |

sexta-feira, 17 de Março de 2006

Invisibilidade

e
Está lá, está lá? Conseguem visionar os blogues? Eu não. E se um dia o blogger se fechasse para sempre - será hoje o caso? -, o que aconteceria a quase três anos de textos? Era caso para dizer que o apocalipse quereria dizer tudo menos visão.

  Por LC | 10:40 |    |    |

quinta-feira, 16 de Março de 2006

Mitos Climáticos

e

Mitos Climáticos de Rui G. Moura é um excelente blogue, bem documentado e nada bajulador do main stream eco-politicamente-correcto (informação do meu amigo Alberto Magalhães, mais uma vez). O último post põe em causa a escola que no jornal Público insiste em fazer dogma do chamado "aquecimento global". Vale a pena passar por lá, ler e lincar.

  Por LC | 19:26 |    |    |

Os gafanhotos espirituais

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Fui almoçar a um restaurante que era um misto de rede natura e design. Enquanto me deslocava à casa de banho, deparei com uma menina-senhora que se dirigia à empregada com ar peremptório: "Estes pastéis são realmente biológicos?". E eu logo pensei que há locais sagrados onde os gafanhotos se transformam em Santa Teresa de Ávila.

  Por LC | 15:24 |    |    |

quarta-feira, 15 de Março de 2006

De olhos bem abertos

e

Nos Estados Unidos, a já legalizada colocação de "chips" subcutâneos (que contêm a história clínica de pacientes) começa agora a ser motivo de polémica. Liz McIntyre é um dos autores de um livro recente acerca dos múltiplos perigos que a "radio-frequency identification (RFID) technology" encerra: "It may seem innocuous, but the government and private corporations could use these devices to track people's movements". O cartão único de Sócrates passeia-se nestes limbos onde a utilidade e a funcionalidade se cruzam com as sempre conjecturáveis ameaças à liberdade. Fechamos os olhos face à tentação deste novo absoluto que é a instantaneidade tecnológica?

  Por LC | 15:28 |    |    |

O gafanhoto espiritual

e

Vicente Jorge Silva escreve hoje uma carta aberta a Augusto Santos Silva no DN. Depois de muito rodriguinho e da expressão do repetido apreço pessoal (uma lusitana 'concordância parcial' a ressoar a tédio), vem o anúncio das discordâncias que contrapõe uma regulação dos média "acima de toda a suspeita" a uma regulação onde abundam adjectivos como "opaco", "dúbio" e "obscuro". No fundo, não é a regulação que separa ambos os contendores mas tão-só o cozinhado, a culinária e a maior ou menor vivacidade dos ingredientes. Termina do seguinte modo esta carta aberta:

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"Recordar-te-ás que, quando estive contigo no parlamento, tentei promover sem sucesso um amplo debate no PS sobre as relações entre o poder político e o poder mediático. A incompreensão e o cinismo acabaram por prevalecer, confortando as velhas convicções de que os "bons jornalistas" são aqueles que são politicamente dóceis para nós e agressivos para os demais."

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Mais valia Vicente Jorge Silva ter respirado fundo ao fim de uma destas tardes solares em vez de ter perdido o seu tempo a escrever este trecho de inspiração tão ingénua. Mesmo que a sua passagem pela política partidária tivesse sido meteórica, não era já tempo para ter compreendido o funcionamento da feira? Creio sinceramente que sim.

Umberto Eco disse um dia que um dos modos de comunicação a que mais habitualmente recorremos é a ostensão ("amostra"): estou na esplanada, levanto a garrafa, ostento-a e o empregado já sabe o que eu quero. Este pequeno espaço do DN de hoje é mais uma ostensão. Gesto parecido com aquele que os cozinheiros da actual "ERC" andam a repetir há semanas, desde que passaram a acenar única e exclusivamente na direcção do segredo, do recato e - sejamos sinceros - da idiotice. Afinal, todos entendemos o jogo que a si próprio exageradamente se denuncia.

Amplo debate entre poder político e mediático no nosso tempo? Seria mais fácil um gafanhoto transformar-se em Santa Teresa de Ávila.

  Por LC | 10:39 |    |    |

terça-feira, 14 de Março de 2006

"Complexity and color"

e
Voreno era muito claro: "This is where we die". Da estranha ilha onde chegam após o naufrágio, Pulo e Voreno voltam a partir numa jangada feita de cadáveres de soldados da famosa 13ª Legião para depois aportarem quase junto à tenda do foragido Pompeu.
O mundo é pequeno: milagres do Mare Nostrum.
Saber-se-á mais tarde que a misericórdia de César tem o dom da exclusividade e, por ignorar esse facto, o grande seguidor dos princípios morais, Voreno, quase vê ameaçada a própria vida, no momento em que iliba Pompeu do seu destino mais do que inevitável. Perto de Alexandria, em plena praia, à vista da mulher e dos filhos, os planetas acabariam por cumprir-se e sem qualquer piedade.
No lado norte do Mediterrâneo, em Roma, o exímio relator – a CNN de então - enuncia permanentemente o enredo em curso, mas a reviravolta é iminente. Servilia e Octavia trocam por isso mesmo de papéis e acabam, a certa altura, por ver bem juntinhas o animado “Brokeback Mountain”, entre lágrimas, compaixão, desesperança e os – presume-se - destemidos arrepios de Átia.
Octaviano, o distinto ausente-presente, aguarda na Academia a sua entrada na história com maiúscula (não sei se a série chegará tão longe). Por agora, César decidiu partir para o Egipto. E não deveremos esperar muito até que o regresso a Roma se torne numa das raras apoteoses da memória do Ocidente.

O campo de batalha na Grécia foi - para já - a separação das águas, seguir-se-á a separação dos céus.

  Por LC | 21:28 |    |    |

Os abismos do Ocidente

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O meu amigo Alberto Magalhães enviou-me a sua crónica que vai para o ar na Rádio Diana hoje mesmo. Trata-se de um texto no mínimo bastante oportuno. Passo a publicá-lo (quando é que fazes um blogue e te deixas de preguiças, Alberto?):

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"O senhor Abdul Jabar Al-Kubasy é o fundador e líder da Aliança Patriótica Iraquiana, formada por antigos elementos do partido Baas (o de Saddam Hussein, sim senhor), de outros partidos pan-arábicos e de diversos outros grupos. A Aliança Patriótica foi fundada em 1992, depois da primeira guerra do Golfo e organizou uma campanha contra o embargo da ONU aos produtos iraquianos.
O senhor Abdul Jabar deixou o Iraque em 1976 e regressou em 2003, tendo estado prisioneiro das forças americanas até ao Natal de 2005. Afirma que a resistência no Iraque contra as forças estrangeiras não vai parar. Afirma que se orgulham de estar na linha da frente dessa luta. Que são fortes com os apoios que recebem. Acusa ainda os americanos de tudo fazerem para criar uma guerra civil entre sunitas e xiitas.
Tudo isto disse no sábado, na Casa do Alentejo, em Lisboa, o senhor Abdul Jabar, a convite de “54 organizações ligadas à esquerda”, como as descreve o jornal Público adiantando: “No fim do discurso as cerca de cento e cinquenta pessoas que o ouviam, aplaudiram de pé e com gritos de: “O Iraque vencerá”. Portanto, pelas minhas contas, uma média de presenças por organização inferior a três pessoas, nesta iniciativa tão significativa que ocupa meia página do matutino.
Das 54 organizações presentes, o jornal destaca uma coisa chamada Tribunal Mundial sobre o Iraque, representada por um tal Manuel Barroso, o Bloco de Esquerda, o Partido Comunista Português e alguns dos seus satélites habituais, a saber: o Conselho para a Paz e a Cooperação, representado por Domingos Lopes, o Partido Ecologista os Verdes, o Movimento Democrático das Mulheres, a CGTP-Intersindical e, ainda, a Associação 25 de Abril.
A iniciativa chamou-se “três anos de ocupação, três anos de resistência”. Para que conste, quando se vêem as imagens de destruição e morte provocadas por bombistas, suicidas ou não, contra os homens, mulheres e crianças do Iraque, estamos agora autorizados a pensar nas “54 organizações ligadas à esquerda” que apoiam a Aliança Patriótica Iraquiana, que se vangloria de estar na linha da frente dessa luta."

  Por LC | 10:05 |    |    |

segunda-feira, 13 de Março de 2006

A grande gargalhada

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Há qualquer coisa de comum entre Mário Soares a sair da Assembleia da República no dia da tomada de posse de Cavaco e a fúria com que Silvio Berlusconi abandonou uma entrevista que estava a dar à RAI. Assim como há qualquer coisa de comum entre o “Portugal dos Pequeninos” de Salazar e o “Mundo dos Pequeninos” dos arredores de Pequim (espaço representado no recente filme “O Mundo” de Jia Zhang-ke).
Antecipamo-nos em muitas coisas, é verdade.
No primeiro caso, cada um dos figurões parece exceder e até transcender o que os rodeia (embora o caso concreto de cada um não se possa confundir com um mesmo horizonte: justiça seja feita). No segundo caso, é como se fôssemos invadidos por uma espécie de representação própria, abandonada a si mesma, tão terna quanto recheada de onanismo estético e político. Os chineses já se deram ao trabalho de alargar a nostálgica escala coimbrã para a dimensão do “orgulhosamente sós” global.
No fundo, as ilusões comandam o devir e o generalizado jogo de imagens que gostaria de nos processar.
Houve ainda uma outra prova desse facto neste fim-de-semana: a morte de Milosevic foi a quase morte de um tipo de justiça que os eufóricos nineties julgaram possível. Afinal, começa a desconfiar-se de tão fantasmático quanto enigmático bluff.

  Por LC | 17:20 |    |    |

domingo, 12 de Março de 2006

A justiça e as afeições da alma

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Bem sei que o princípio da causalidade é um princípio eminentemente básico. Mas a verdade é que, depois de lida a última página (do caderno principal) do Expresso desta semana - sem links - e a inesperada “Despedida” do Espectro (assinada por “VPV” e “CCS”), nada parece querer fazer desmobilizar a pertinência de tal princípio. Nesta altura triste, ficaria bem alinhar aqui uma ou duas citações de Dostoievski para explicar o afectado balancear da sensibilidade de Clara Ferreira Alves. Sendo certo que as mesmas não bastariam para explicar a “pena” com que se assinala e partilha o lamentável fim do Espectro (de que irei realmente sentir a falta). A força que a sensibilidade pode ter neste nosso incauto mundo! Pela minha parte, já tinha pensado muitas vezes que existem coisas bem piores do que lavar a louça.

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Anexo:

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Este é o texto de “VPV" que terá causado algum mau tempo no canal, ou seja, um recurso à justiça por parte de C.F.A. (post de há uma semana):
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“A hipotética "dra." Clara Ferreira Alves (chegou com dificuldade ao actual 12º ano), crítica literária que leu (jura ela) "os clássicos", especialista do último escritor inglês com quem almoçou, autora de um romance anunciado em 1984 e nunca até agora publicado, dona de uma coluna ilegível (e bem escondida) na "revista" do Expresso, foi um dia arvorada directora da "Casa-Museu Fernando Pessoa" pela conhecida irresponsabilidade de Pedro Santana Lopes, de quem ela tinha sido uma entusiástica partidária. Daí em diante, a importantíssima Ferreira Alves e o "Pedro", como ela dizia, ficaram muito amigos. Tão amigos que a "dra." Clara apareceu um dia presuntiva directora do "Diário de Notícias", coisa que me levou a sair antes que ela entrasse. Felizmente, não entrou, porque teve medo de cair na rua entre o "Expresso" e o DN, com a reputação de uma "santanete" obediente. Agora, morto o seu patrono, não perde uma para o maltratar, supondo que demonstra "independência". Ontem, a propósito de um "Audi", que o homem comprou, despejou em cima da cabeça dele todo o lixo do mundo. Santana não aprendeu que a certa espécie de pessoas não se fazem favores.Se a "dra." Clara me quiser responder, sugiro que me responda em inglês e não meta na conversa a sua célebre descrição do pôr-do-sol no Cairo. Muito obrigado.”

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Chegar, olhar e ver a ameixoeira do pátio carregadinha de flores brancas. Numa semana, o mundo pode de facto transformar-se numa galáxia. Camilo Pessanha, falecido há oitenta anos e dez dias, deverá andar por perto.

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Às vezes faltam palavras, mas ficam os factos. Todos os factos: os grandes e os pequenos.

Confirmou-se o que aqui ontem escrevi, apesar das "três pancadas" no ecrã que o JPT - e bem - aconselhou.

Lembro-me das profecias (ou eram atoardas?) que o Maradona escreveu e que o Francisco na altura secundou com alguma euforia.

Ficam os factos, alguns menores certamente. Outros - os que interessam - passaram-se ontem no relvado de Anfield.