I.C.
"Gris, gris, l´amour est gris". Parece que foi hoje. A inocência da voz ainda a percorrer o que resta do outono. Os arbustos ao fundo no limiar da saudade. De que me lembro afinal, ao olhar para o céu carregado e cinzento?
Um mundo de musgos, o silêncio do fogo, o gesto sem norte, a fonte no meio da praça deserta.
