Glosa sobre Kekes e um risinho de Parascese
O meu ciberamigo MacGuffin convidou-nos a clicar numa passagem de um post seu para que melhor conhecêssemos “um dos mais lúcidos e importantes filósofos da actualidade”, de seu nome John Kekes.
Cliquei, li e não me impressionei. Algum constrangimento chegou mesmo a invadir-me a alma, por achar que um grande filósofo fará tudo menos proceder ao inventário do que se sabe ser óbvio. Deixo por baixo o clímax da sua reflexão e uma glosa que me entreti a redigir para melhor denotar o espírito obviamente correcto.
Não leves a mal MacGuffin! It´s not personal or ideological or whatever!
Segue-se parte de conferência de John Kekes proferida no North American Philosophy of Education Society Meeting que decorreu em Toronto, no mês passado:
“Higher education is the process of increasing the fund of truths and transmitting it from one generation to the next. These activities are possible only if professors concentrate on their professional obligation of teaching and research; have and are recognized to have substantially more knowledge and experience in some subject-matter than their students; accept and use responsibly their authority in order to maintain standards; and universities and colleges reflect this authority by their hierarchical structure. Higher education can be effective, therefore, only if it safeguards these conditions.”
E, agora, algo completamente diferente (i.e., uma glosa homológica, ao correr da pena, sobre tais indesmentíveis verdades):
“Um ovo resulta de um processo de engendramento e de transmissão genética que assegura a passagem de gerações. O ovo só é possível se galos e galinhas se concentrarem na suas obrigações funcionais de procriar e sobretudo de procurar fazê-lo com o maior empenho e adequado sentido de pesquisa de poleiro; se galos e galinhas demonstrarem perante os seres emergentes do ovo mais experiência e conhecimento visando naturalmente a preservação de standards; e se capoeiras e quintais abertos (não tanto os aviários) reflectirem esta autoridade através da repectiva estrutura hierárquica. A boa produção de ovos pode e deve, portanto, ser efectiva, mas apenas se estas condições forem salvaguardadas.”
Não consegui conter-me. Não faz mal a ninguém brincar (até com coisas sérias). No fundo, no fundo, sempre é tempo de Parascese!
terça-feira, 6 de abril de 2004
Muitos mares
Tenho estado concentrado numa personagem. Se tiver tempo livre nos próximos dias, irei continuar a desenhá-la independentemente do enredo onde possa vir a comparecer. Aliás, o escorço que a fez vir ao ser já foi publicado em conto (se não me engano, num DN-A de 2001). Mas agora voltei a ter vontade de expandir essa minha personagem e de a fazer capilarmente desaguar em muitos mares. Há coisas assim, sem qualquer explicação. A única vez que uma personagem minha saltou de um romance para outro foi uma personagem secundária que aparece, quer em A Falha (1998), quer em As Saudades do Mundo (1999). Chama-se Dália e ainda a estou a ver com grande nitidez (muito pouca gente terá notado esta sequência, embora haja excepções - até cinematográficas).
Esta personagem que agora me tem interrompido a quietude pascal está nos antípodas de Dália. Não é jovem, não é compassiva, não é irradiante, não é bonita, não é serena e sobretudo não é doce. Em 2001, era assim que um jovem personagem observava este - apenas aparente - ser diabólico (aqui designado por XXX):
Olhava para os joelhos brancos e redondos, para as coxas a vaguearem de penumbra e formas espantosas, ou para os dedos que desciam sob a secretária a tentarem pôr ordem nos tecidos da saia, no suor, na vista desarmada e pura. E mais tarde, já na cantina, a professora dirigiu-se-me e perguntou se eu tinha lido bem o Principezinho do Saint-Exupéry. Li-o nessa noite e foi o que, no outro dia, saiu no exame. Além do mais, lembro-me que ela sorria durante a prova, que ela mexia os lábios como se voasse sobre relâmpagos que rasgavam o céu, que ela levantava a mão no ar com moleza e vagar, antes de cada 'très bien', 'très bien'. Depois... foram os encontros por acaso ou as coincidências forçadas, na pastelaria, junto ao cais das canoas, no parque e até à porta da discoteca da ponte, junto ao descampado; era já Julho e eu andava de calções a correr como um animal atrás da bicicleta ou de uma bola preta e branca, atrás dos abismos do jogo, atrás de uma iniciática dança de gritos, saltos e adulações que são próprias da idade, dizem. Era um narcisismo caprichoso e involuntário, mas que, ao longe, dentro do Taunus esverdeado, era atenciosamente seguido por XXX com as tranças já atadas no alto da cabeça.
É esta “professora” que anda agora no encalço ficcional da bela repetição. Tal como aconteceu com Dália, mas em voos mais altos. Juro.
Tenho estado concentrado numa personagem. Se tiver tempo livre nos próximos dias, irei continuar a desenhá-la independentemente do enredo onde possa vir a comparecer. Aliás, o escorço que a fez vir ao ser já foi publicado em conto (se não me engano, num DN-A de 2001). Mas agora voltei a ter vontade de expandir essa minha personagem e de a fazer capilarmente desaguar em muitos mares. Há coisas assim, sem qualquer explicação. A única vez que uma personagem minha saltou de um romance para outro foi uma personagem secundária que aparece, quer em A Falha (1998), quer em As Saudades do Mundo (1999). Chama-se Dália e ainda a estou a ver com grande nitidez (muito pouca gente terá notado esta sequência, embora haja excepções - até cinematográficas).
Esta personagem que agora me tem interrompido a quietude pascal está nos antípodas de Dália. Não é jovem, não é compassiva, não é irradiante, não é bonita, não é serena e sobretudo não é doce. Em 2001, era assim que um jovem personagem observava este - apenas aparente - ser diabólico (aqui designado por XXX):
Olhava para os joelhos brancos e redondos, para as coxas a vaguearem de penumbra e formas espantosas, ou para os dedos que desciam sob a secretária a tentarem pôr ordem nos tecidos da saia, no suor, na vista desarmada e pura. E mais tarde, já na cantina, a professora dirigiu-se-me e perguntou se eu tinha lido bem o Principezinho do Saint-Exupéry. Li-o nessa noite e foi o que, no outro dia, saiu no exame. Além do mais, lembro-me que ela sorria durante a prova, que ela mexia os lábios como se voasse sobre relâmpagos que rasgavam o céu, que ela levantava a mão no ar com moleza e vagar, antes de cada 'très bien', 'très bien'. Depois... foram os encontros por acaso ou as coincidências forçadas, na pastelaria, junto ao cais das canoas, no parque e até à porta da discoteca da ponte, junto ao descampado; era já Julho e eu andava de calções a correr como um animal atrás da bicicleta ou de uma bola preta e branca, atrás dos abismos do jogo, atrás de uma iniciática dança de gritos, saltos e adulações que são próprias da idade, dizem. Era um narcisismo caprichoso e involuntário, mas que, ao longe, dentro do Taunus esverdeado, era atenciosamente seguido por XXX com as tranças já atadas no alto da cabeça.
É esta “professora” que anda agora no encalço ficcional da bela repetição. Tal como aconteceu com Dália, mas em voos mais altos. Juro.
Hiatos
Quando não se escreve sistematicamente no blogue, pressente-se que a escrita neste tipo de vaivém não é da ordem do prazer nem do desprazer. É antes um fluxo de actualizações, disperso e inorgânico por natureza, que pode conduzir ao mais imprevisível. É nesse horizonte denso e despovoado que agora estou. De frente para o despertar do pessegueiro.
Quando não se escreve sistematicamente no blogue, pressente-se que a escrita neste tipo de vaivém não é da ordem do prazer nem do desprazer. É antes um fluxo de actualizações, disperso e inorgânico por natureza, que pode conduzir ao mais imprevisível. É nesse horizonte denso e despovoado que agora estou. De frente para o despertar do pessegueiro.
domingo, 4 de abril de 2004
Questões incómodas a enfrentar
Portugal começa agora a desestruturar a intelligentsia acumulada nos últimos 30 anos. Não se trata de pôr em causa o que, em linguagem revolucionária, se denominou por “conquistas”, mas sim de realinhavar no tempo de hoje aquilo que se foi tornando, ano após ano, em dogma inamovível, em peso morto, ou em hábito anquilosado. Recorrendo a uma parábola da natureza, dir-se-ia que o que está em curso é uma lenta operação que consiste em podar a árvore para melhor reencontrar a fertilidade dos rebentos.
Uma das constantes mais emblemáticas destas últimas três décadas tem sido o propósito e a relevância atribuídos ao “poder local”, ao “regionalismo” e ao “interior”, três preciosas metáforas sistémicas com que a face do país trocou a sua imagem pelo espelho de princípios que constitucional e vivencialmente abençoou.
No programa Directo ao Assunto (TSF) de 4 de Abril, Saldanha Sanches confirmou, sem peias nem receios, esta escalada desestruturante. Ouçamo-lo a ele e não só (as citações não são decalcadas): “a actual descentralização é sinistra”. “Defendo a centralização, pois claro. Até porque o que se quer é um estado a funcionar bem e com muito poucos funcionários”. “O Portugal litoral, que é o que funciona, deverá inevitavelmente conduzir o país”. “Ainda que seja óptimo registar, em certas cidades médias do interior, a existência de uma boa qualidade de vida”. António Barreto, no mesmo programa, segue as pisadas de Sanches: “Tenho simpatia pelas afirmações de Saldanha Sanches. Sempre que ouço os partidos, nas pré-campanhas eleitorais a falarem da fixação de populações no interior, estremeço”. “Criar estruturas no interior sim, mas não ter em conta a liberdade das pessoas, isso é tremendo” e violentamente demagógico - acrescentaria eu. Dizia ainda Barreto, e bem, que há locais, no mundo e mesmo no país, quase sem população que são "extraordinários".
É verdade que, no fundo, o exercício radicalmente aberto da democracia apenas existe em pleno nos locais onde se verifica alguma escala e não, necessariamente, em todos os pequenos meios. A proximidade das respirações inibe a espontaneidade expressiva e sobretudo estimula a reprodução social de palavras de ordem, a compulsão e o agir dos caciquismos unívocos e poderosos. Dar exemplos, já se sabe, é sempre uma tarefa delicada. Mas é certo que esse tipo de défices está muito impregnado no mutismo do nosso país (e não apenas no interior). Esta é uma das facetas que mais suscita o problema e a reflexão de Saldanha Sanches e de António Barreto (às vezes o problema parece uma provocação, mas não nos iludamos com o teor da máscara). Mas há outras facetas. Continuemos.
Diga-se que, em muito do autarcismo mais acaciano - esse liliputiano mundo de funcionários amiúde à procura de um holofote -, só parece existir interesse “pelas minhas coisinhas, pela minha terrinha e pela minha micro-escala”. Foi o arquitecto Graça Dias quem afirmou, há não muito tempo, que “ser-se regionalista pode implicar ser-se reaccionário”. “Tão reaccionário como ser-se racista”. A denegação do outro, regional ou étnica, quando assumida corrosivamente na base do autarcismo acaciano, pode de facto ser terrível e conduzir ao alheamento mútuo das partes que deviam interagir na malha democrática. Não há fumo sem fogo. Esta é, pois, a outra faceta, levada talvez ao limite, por outro autor desestruturador.
É bem possível que Graça Dias e Saldanha Sanches exagerem. Estão no seu papel e esse é democraticamente legítimo, acrescentemos. Talvez António Barreto, mais comedido, se sinta confortável nesta desestruturação do que é pesado e porventura viciante e vicioso, nas últimas três décadas por nós vividas em Portugal.
Seja como for, nas suas variadas facetas, o problema está a pôr-se e não deve merecer, sobretudo por parte das esquerdas (mas não só), aquele tipo de tratamento que é próprio das avestruzes. Fazer de conta que o problema não existe. Iludir-se com a modorra da continuidade. Redimir-se apenas com o espírito comemorativo. Repetir e ritualizar meros jargões convenientes. Conservar e ilidir mundos possíveis. Silenciar a discussão. Banir o diálogo. Esquecer o presente.
O autismo não é uma emoção.
Portugal começa agora a desestruturar a intelligentsia acumulada nos últimos 30 anos. Não se trata de pôr em causa o que, em linguagem revolucionária, se denominou por “conquistas”, mas sim de realinhavar no tempo de hoje aquilo que se foi tornando, ano após ano, em dogma inamovível, em peso morto, ou em hábito anquilosado. Recorrendo a uma parábola da natureza, dir-se-ia que o que está em curso é uma lenta operação que consiste em podar a árvore para melhor reencontrar a fertilidade dos rebentos.
Uma das constantes mais emblemáticas destas últimas três décadas tem sido o propósito e a relevância atribuídos ao “poder local”, ao “regionalismo” e ao “interior”, três preciosas metáforas sistémicas com que a face do país trocou a sua imagem pelo espelho de princípios que constitucional e vivencialmente abençoou.
No programa Directo ao Assunto (TSF) de 4 de Abril, Saldanha Sanches confirmou, sem peias nem receios, esta escalada desestruturante. Ouçamo-lo a ele e não só (as citações não são decalcadas): “a actual descentralização é sinistra”. “Defendo a centralização, pois claro. Até porque o que se quer é um estado a funcionar bem e com muito poucos funcionários”. “O Portugal litoral, que é o que funciona, deverá inevitavelmente conduzir o país”. “Ainda que seja óptimo registar, em certas cidades médias do interior, a existência de uma boa qualidade de vida”. António Barreto, no mesmo programa, segue as pisadas de Sanches: “Tenho simpatia pelas afirmações de Saldanha Sanches. Sempre que ouço os partidos, nas pré-campanhas eleitorais a falarem da fixação de populações no interior, estremeço”. “Criar estruturas no interior sim, mas não ter em conta a liberdade das pessoas, isso é tremendo” e violentamente demagógico - acrescentaria eu. Dizia ainda Barreto, e bem, que há locais, no mundo e mesmo no país, quase sem população que são "extraordinários".
É verdade que, no fundo, o exercício radicalmente aberto da democracia apenas existe em pleno nos locais onde se verifica alguma escala e não, necessariamente, em todos os pequenos meios. A proximidade das respirações inibe a espontaneidade expressiva e sobretudo estimula a reprodução social de palavras de ordem, a compulsão e o agir dos caciquismos unívocos e poderosos. Dar exemplos, já se sabe, é sempre uma tarefa delicada. Mas é certo que esse tipo de défices está muito impregnado no mutismo do nosso país (e não apenas no interior). Esta é uma das facetas que mais suscita o problema e a reflexão de Saldanha Sanches e de António Barreto (às vezes o problema parece uma provocação, mas não nos iludamos com o teor da máscara). Mas há outras facetas. Continuemos.
Diga-se que, em muito do autarcismo mais acaciano - esse liliputiano mundo de funcionários amiúde à procura de um holofote -, só parece existir interesse “pelas minhas coisinhas, pela minha terrinha e pela minha micro-escala”. Foi o arquitecto Graça Dias quem afirmou, há não muito tempo, que “ser-se regionalista pode implicar ser-se reaccionário”. “Tão reaccionário como ser-se racista”. A denegação do outro, regional ou étnica, quando assumida corrosivamente na base do autarcismo acaciano, pode de facto ser terrível e conduzir ao alheamento mútuo das partes que deviam interagir na malha democrática. Não há fumo sem fogo. Esta é, pois, a outra faceta, levada talvez ao limite, por outro autor desestruturador.
É bem possível que Graça Dias e Saldanha Sanches exagerem. Estão no seu papel e esse é democraticamente legítimo, acrescentemos. Talvez António Barreto, mais comedido, se sinta confortável nesta desestruturação do que é pesado e porventura viciante e vicioso, nas últimas três décadas por nós vividas em Portugal.
Seja como for, nas suas variadas facetas, o problema está a pôr-se e não deve merecer, sobretudo por parte das esquerdas (mas não só), aquele tipo de tratamento que é próprio das avestruzes. Fazer de conta que o problema não existe. Iludir-se com a modorra da continuidade. Redimir-se apenas com o espírito comemorativo. Repetir e ritualizar meros jargões convenientes. Conservar e ilidir mundos possíveis. Silenciar a discussão. Banir o diálogo. Esquecer o presente.
O autismo não é uma emoção.
sábado, 3 de abril de 2004
Ameaça e ilusão, dois aliados de estimação
O ocidente está a começar a habituar-se a viver sob ameaça.
Até hoje, a experiência democrática do ocidente foi integrando nas malhas do sistema - e nos espaços maleáveis que o disputam - todo o tipo de contraditório, todo o tipo de intimação, todo o tipo de menor auto-estima colectiva, todo o tipo de crise e de turbulência social. A democracia tem sido um vastíssimo esteio de auto-aprendizagem, sobretudo nas fases mais diversas que se sucederam, nas últimas seis décadas, após a Segunda Grande Guerra Mundial.
O que nunca aconteceu durante esse longo período foi o todo do ocidente - apelidado de mescla de “infiéis” - ter-se tornado periodicamente alvo de mensagens ameaçadoras e primárias de cariz teo-político. Sobretudo quando a retórica quasi-medieval utilizada não é inocente, nem está dissociada da prática de um hiperterrorismo que não olha a meios e a valores, e que só pretende chacinar e alvejar de forma massificada.
Esta cenografia da morte que está a cercar o ocidente já não é um produto da ficção como foi, por exemplo, a imensa saga dos marcianos durante a década de cinquenta do século passado. Esta nova cenografia da morte também já não corresponde, de modo nenhum, àquele discurso concertado e baseado na notificação mútua que alimentou durante quarenta anos a guerra-fria. A actual cenografia mistura o tecnológico, o estratégico, o global e o alheamento a causas nobres (ou a outras) com a violência mais cega, mais brutal, mais sensacional e mediática. Com um pé nas miragens medievais e outro na contemporaneidade, a actual vaga hiperterrorista não tem face, não tem centro, nem dispõe de directórios certos. Funciona numa topografia em rede e atravessa todos os sistemas que a tecnologia ocidental pôs em marcha nos últimos vinte anos.
Para além da hiperviolência irrespondível e visível - caso do 11/09/2001 e do 11/3/2004 -, o hiperterrorismo passou também a jogar com a ameaça quase diária, utilizando as rádios, os jornais ou os vídeos enviados para televisões. O que nestas mensagens se visa já não é apenas a democracia e o ocidente, nem tão-pouco os líderes moderados do Médio-Oriente ou de outras paragens onde se pense de modo menos ortodoxo. O que nestas mensagens se visa é essencialmente a ameaça de aniquilamento. Aniquilar o outro e reduzir a nada a vida do outro e o pensar e o ser do outro (na Palestina há infelizmente, hoje em dia, quem pense deste modo em relação a Israel). A al-Qaeda tem como princípio basilar dizimar o outro. Esquartejar o que designa monossemicamente por “ausência de fé”. Matar e ameaçar matar indiscriminadamente sob o signo do tempo real em que vivemos.
É por isso que a ameaça, sob a forma de palavra, se tornou num dos eventos mais agudos do nosso quotidiano. Curiosamente, a ameaça processa-se com alguma invisibilidade - ainda ontem mais uma chegou à TV pública alemã - sobretudo porque a encaramos como uma simples peça do jogo ficcional televisivo. O problema é que essas mensagens não são simples peças de um jogo telecrático global. Também o são. Mas, em primeiro lugar, são partes de uma ofensiva real e geral que tende a criar desgaste, neurose colectiva, insegurança, medo, apelo à desistência e à imobilidade no ocidente. A estratégia do hiperterrorismo passa também por fazer confundir as dissenções normais no seio da democracia com uma disputa que conduza à mais radical perda de sentido. Este propósito que tende a fragilizar a consistência do sentido democrático não é decerto imune à prática e à retórica terroristas.
É verdade que o ocidente se está a habituar, a pouco e pouco, a viver sob este novo pano de fundo da ameaça. É verdade que o ocidente se está habituar, a pouco e pouco, a compreender que não há diálogo possível com quem se imagina num pelotão de morte a assassinar-nos a todos. Esta ameaça é de tipo novo. Faz lembrar a manipulação de pragas que eram habituais no auto-cumprimento profético a que se recorria nas guerras medievais entre cristãos e o islão. Mas a verdade é que estamos, ou devíamos estar, tão longe disso como das figuras Foz Côa.
Vencer esta ameaça é algo que começa nas nossas casas; é algo que se vence resistindo ao facilitismo e ao virar as costas aos problemas. Imaginar um mundo que não é este em que vivemos não é solução.
O pior inimigo do ocidente não é o hiperterrorismo, mas sim a ilusão de que ele não está aí. Diante de nós. Na nossa consciência, ofuscando o nosso rosto e imobilizando a nossa resistência. Porventura, o diabo sempre terá existido, mesmo quando imaginamos que ele não passa de uma simulação lúdica que se atravessou por capricho no curso fugaz da nossa vida.
O ocidente está a começar a habituar-se a viver sob ameaça.
Até hoje, a experiência democrática do ocidente foi integrando nas malhas do sistema - e nos espaços maleáveis que o disputam - todo o tipo de contraditório, todo o tipo de intimação, todo o tipo de menor auto-estima colectiva, todo o tipo de crise e de turbulência social. A democracia tem sido um vastíssimo esteio de auto-aprendizagem, sobretudo nas fases mais diversas que se sucederam, nas últimas seis décadas, após a Segunda Grande Guerra Mundial.
O que nunca aconteceu durante esse longo período foi o todo do ocidente - apelidado de mescla de “infiéis” - ter-se tornado periodicamente alvo de mensagens ameaçadoras e primárias de cariz teo-político. Sobretudo quando a retórica quasi-medieval utilizada não é inocente, nem está dissociada da prática de um hiperterrorismo que não olha a meios e a valores, e que só pretende chacinar e alvejar de forma massificada.
Esta cenografia da morte que está a cercar o ocidente já não é um produto da ficção como foi, por exemplo, a imensa saga dos marcianos durante a década de cinquenta do século passado. Esta nova cenografia da morte também já não corresponde, de modo nenhum, àquele discurso concertado e baseado na notificação mútua que alimentou durante quarenta anos a guerra-fria. A actual cenografia mistura o tecnológico, o estratégico, o global e o alheamento a causas nobres (ou a outras) com a violência mais cega, mais brutal, mais sensacional e mediática. Com um pé nas miragens medievais e outro na contemporaneidade, a actual vaga hiperterrorista não tem face, não tem centro, nem dispõe de directórios certos. Funciona numa topografia em rede e atravessa todos os sistemas que a tecnologia ocidental pôs em marcha nos últimos vinte anos.
Para além da hiperviolência irrespondível e visível - caso do 11/09/2001 e do 11/3/2004 -, o hiperterrorismo passou também a jogar com a ameaça quase diária, utilizando as rádios, os jornais ou os vídeos enviados para televisões. O que nestas mensagens se visa já não é apenas a democracia e o ocidente, nem tão-pouco os líderes moderados do Médio-Oriente ou de outras paragens onde se pense de modo menos ortodoxo. O que nestas mensagens se visa é essencialmente a ameaça de aniquilamento. Aniquilar o outro e reduzir a nada a vida do outro e o pensar e o ser do outro (na Palestina há infelizmente, hoje em dia, quem pense deste modo em relação a Israel). A al-Qaeda tem como princípio basilar dizimar o outro. Esquartejar o que designa monossemicamente por “ausência de fé”. Matar e ameaçar matar indiscriminadamente sob o signo do tempo real em que vivemos.
É por isso que a ameaça, sob a forma de palavra, se tornou num dos eventos mais agudos do nosso quotidiano. Curiosamente, a ameaça processa-se com alguma invisibilidade - ainda ontem mais uma chegou à TV pública alemã - sobretudo porque a encaramos como uma simples peça do jogo ficcional televisivo. O problema é que essas mensagens não são simples peças de um jogo telecrático global. Também o são. Mas, em primeiro lugar, são partes de uma ofensiva real e geral que tende a criar desgaste, neurose colectiva, insegurança, medo, apelo à desistência e à imobilidade no ocidente. A estratégia do hiperterrorismo passa também por fazer confundir as dissenções normais no seio da democracia com uma disputa que conduza à mais radical perda de sentido. Este propósito que tende a fragilizar a consistência do sentido democrático não é decerto imune à prática e à retórica terroristas.
É verdade que o ocidente se está a habituar, a pouco e pouco, a viver sob este novo pano de fundo da ameaça. É verdade que o ocidente se está habituar, a pouco e pouco, a compreender que não há diálogo possível com quem se imagina num pelotão de morte a assassinar-nos a todos. Esta ameaça é de tipo novo. Faz lembrar a manipulação de pragas que eram habituais no auto-cumprimento profético a que se recorria nas guerras medievais entre cristãos e o islão. Mas a verdade é que estamos, ou devíamos estar, tão longe disso como das figuras Foz Côa.
Vencer esta ameaça é algo que começa nas nossas casas; é algo que se vence resistindo ao facilitismo e ao virar as costas aos problemas. Imaginar um mundo que não é este em que vivemos não é solução.
O pior inimigo do ocidente não é o hiperterrorismo, mas sim a ilusão de que ele não está aí. Diante de nós. Na nossa consciência, ofuscando o nosso rosto e imobilizando a nossa resistência. Porventura, o diabo sempre terá existido, mesmo quando imaginamos que ele não passa de uma simulação lúdica que se atravessou por capricho no curso fugaz da nossa vida.
sexta-feira, 2 de abril de 2004
Capelas Imperfeitas
Gosto de percorrer e viver a escrita em blogue porque ela é sobretudo uma aventura da imperfeição. Gosto desta agilidade do gesto e do grafo da escrita que tanto cria ondulações de mestre como redunda no tosco e no viandante sem futuro. Gosto deste desilusionismo sem rede a que muitos escapam como faúlha diabólica diante de face angélica. Gosto desta adulação do eros, deste surgir por via da incerteza, desta onda que se levanta e rebenta sem que a forma nela se moldasse. Juro que gosto.
Gosto de percorrer e viver a escrita em blogue porque ela é sobretudo uma aventura da imperfeição. Gosto desta agilidade do gesto e do grafo da escrita que tanto cria ondulações de mestre como redunda no tosco e no viandante sem futuro. Gosto deste desilusionismo sem rede a que muitos escapam como faúlha diabólica diante de face angélica. Gosto desta adulação do eros, deste surgir por via da incerteza, desta onda que se levanta e rebenta sem que a forma nela se moldasse. Juro que gosto.
La Vision du Lapin
Acabei de ver há pouco a peça La Vision du Lapin dançada pela companhia franco-suíça, 7273 (ontem em Évora, hoje no CCB). Particularmente interessante é o facto de as várias danças serem performadas em duplicado para que o público se possa “aperceber da duração”. A voz de cada bailarino anuncia o propósito e as legendas enquadram na tela o tom anunciado. Tal acontece três vezes a solo e duas vezes em dueto. É evidente que a sequência repetida gera inevitavelmente paródia, contraste e assimetria. Um fervor que parece nascer do gelo.
Não menos interessante é o registo de metatexto. Entre as peças fala-se acerca do que se passa em cena através de imagens móveis previamente gravadas. A explicação é quase inocente e explícita, ou então é alegoricamente narrativa. Entre o que se diz e os panos de fundo imaginados e sugeridos pouco ou nada se referencia. Nem podia ser de outra forma. O humor quase invisível e silencioso há-de continuar a preencher esse vazio intencional e denso. É evidente que o desnível entre a cena e o seu metatexto gera paródia, estranheza e abertura.
Por fim, e será o terceiro nível de interesse, é curioso sublinhar a forma como La Vision du Lapin brinca com as sucessivas brincadeiras, todas elas muito culturalizadas, que se pressupõem existir em qualquer espectáculo entre público e não público. Acontece um pouco de tudo neste âmbito: entre pedir ao público que reaja até filmar em tempo real o que o público teria dito se tivesse reagido; entre a provocação fática do silêncio e da mudez até à denúncia dos fantasmas de que a provocação é feita; entre a simulação do impasse e da denegação do ritmo até ao sorriso com que se partilha e esvai o medo inicial dessa pretensa simulação. De tudo isto a ironia da companhia franco-suíça é feita.
Vale a pena ir hoje ao CCB para espreitar estes coelhos, bailarinos estóicos e brincalhões. Desconstrutores a sério e sem jargão. Corpos extraordinários, estes 7273 desenhados pelos coreógrafos Laurence Yadi e Nicolas Cantillon.
Acabei de ver há pouco a peça La Vision du Lapin dançada pela companhia franco-suíça, 7273 (ontem em Évora, hoje no CCB). Particularmente interessante é o facto de as várias danças serem performadas em duplicado para que o público se possa “aperceber da duração”. A voz de cada bailarino anuncia o propósito e as legendas enquadram na tela o tom anunciado. Tal acontece três vezes a solo e duas vezes em dueto. É evidente que a sequência repetida gera inevitavelmente paródia, contraste e assimetria. Um fervor que parece nascer do gelo.
Não menos interessante é o registo de metatexto. Entre as peças fala-se acerca do que se passa em cena através de imagens móveis previamente gravadas. A explicação é quase inocente e explícita, ou então é alegoricamente narrativa. Entre o que se diz e os panos de fundo imaginados e sugeridos pouco ou nada se referencia. Nem podia ser de outra forma. O humor quase invisível e silencioso há-de continuar a preencher esse vazio intencional e denso. É evidente que o desnível entre a cena e o seu metatexto gera paródia, estranheza e abertura.
Por fim, e será o terceiro nível de interesse, é curioso sublinhar a forma como La Vision du Lapin brinca com as sucessivas brincadeiras, todas elas muito culturalizadas, que se pressupõem existir em qualquer espectáculo entre público e não público. Acontece um pouco de tudo neste âmbito: entre pedir ao público que reaja até filmar em tempo real o que o público teria dito se tivesse reagido; entre a provocação fática do silêncio e da mudez até à denúncia dos fantasmas de que a provocação é feita; entre a simulação do impasse e da denegação do ritmo até ao sorriso com que se partilha e esvai o medo inicial dessa pretensa simulação. De tudo isto a ironia da companhia franco-suíça é feita.
Vale a pena ir hoje ao CCB para espreitar estes coelhos, bailarinos estóicos e brincalhões. Desconstrutores a sério e sem jargão. Corpos extraordinários, estes 7273 desenhados pelos coreógrafos Laurence Yadi e Nicolas Cantillon.
Parabéns!
Parabéns Charlotte pelo ano de vida! Na blogosfera conhecem-se pessoas adoráveis. Hoje prefiro ver o lado mais apolíneo do labirinto e da penumbra que costumam fechar o horizonte com densas penas de abutre. Do lado de cá, onde há luz e afectos de empatia, muitas têm sido as pessoas e as vozes e os silêncios de que tenho aprendido a gostar, a apreciar e a ler com devotado reconhecimento. Já o tenho dito a certos blogueadores que conhecia mal, ou que não conhecia de todo. A Charlotte e a sua preciosa Bomba foi uma delas: não a conhecia. Mas hoje é leitura obrigatória e atenta. Ela é uma rara mistura de quotidiano subtil e humor voraz com profundidade consistente e sátira afectuosa. Parabéns Charlotte!
Parabéns Charlotte pelo ano de vida! Na blogosfera conhecem-se pessoas adoráveis. Hoje prefiro ver o lado mais apolíneo do labirinto e da penumbra que costumam fechar o horizonte com densas penas de abutre. Do lado de cá, onde há luz e afectos de empatia, muitas têm sido as pessoas e as vozes e os silêncios de que tenho aprendido a gostar, a apreciar e a ler com devotado reconhecimento. Já o tenho dito a certos blogueadores que conhecia mal, ou que não conhecia de todo. A Charlotte e a sua preciosa Bomba foi uma delas: não a conhecia. Mas hoje é leitura obrigatória e atenta. Ela é uma rara mistura de quotidiano subtil e humor voraz com profundidade consistente e sátira afectuosa. Parabéns Charlotte!
quinta-feira, 1 de abril de 2004
Retomas
É uma daquelas palavras que desceu do céu e logo fez moda. Compreendo que determinadas profissões mais tecnicistas conduzam os seus a repetir até à exaustão certos jargões técnicos “incontornáveis”. Mas, no tempo volátil que corre, esses jargões massificam-se facilmente e inundam a boca da vastíssima plebe. E, de repente, é “retoma” para aqui e “retoma” para ali. É tudo e todos a discutir a retoma. Às vezes, eu pronuncio oitocentas e vinte e cinco vezes por dia este precioso jargão. E ainda por cima o pendor nasal e motorizado do palavrão (Vrrrumm) dá a súbita impressão de uma máquina a deslizar a todo o vapor tecnológico de um lado ao outro da testa. Retoma. Retoma forever. Sempre a crescer e a voar. I love retoma.
Agora veja-se: num único trimestre, o preço dos combustíveis subiu tanto quanto a inflação oficialmente prevista para o ano inteiro. Sem qualquer regulação que estipule preços máximos, não vislumbro onde é que os proféticos escorços de uma real retoma se irão arrolar. E esta? Retoma escondida com rabo de fora? Bichano. Carro (Vrrrumm) parado em posto da Galp de Badajoz a abastecer-se doutras retomas? (Bocadillo). Perpétua e desejada moda de crise? (Paixão). Ah! Como era bom poder dizer: I love retoma. A voar, a voar…
É uma daquelas palavras que desceu do céu e logo fez moda. Compreendo que determinadas profissões mais tecnicistas conduzam os seus a repetir até à exaustão certos jargões técnicos “incontornáveis”. Mas, no tempo volátil que corre, esses jargões massificam-se facilmente e inundam a boca da vastíssima plebe. E, de repente, é “retoma” para aqui e “retoma” para ali. É tudo e todos a discutir a retoma. Às vezes, eu pronuncio oitocentas e vinte e cinco vezes por dia este precioso jargão. E ainda por cima o pendor nasal e motorizado do palavrão (Vrrrumm) dá a súbita impressão de uma máquina a deslizar a todo o vapor tecnológico de um lado ao outro da testa. Retoma. Retoma forever. Sempre a crescer e a voar. I love retoma.
Agora veja-se: num único trimestre, o preço dos combustíveis subiu tanto quanto a inflação oficialmente prevista para o ano inteiro. Sem qualquer regulação que estipule preços máximos, não vislumbro onde é que os proféticos escorços de uma real retoma se irão arrolar. E esta? Retoma escondida com rabo de fora? Bichano. Carro (Vrrrumm) parado em posto da Galp de Badajoz a abastecer-se doutras retomas? (Bocadillo). Perpétua e desejada moda de crise? (Paixão). Ah! Como era bom poder dizer: I love retoma. A voar, a voar…
Hertzianas a cores
No afã epicizante de apresentar a nova RTP aos portugueses, ouvi ontem na reportagem da noite o seguinte verso, exclamado em tom patético-dramático estilo Dona Amélia Reycolaço e ilustrado pela suma harmonia das estrelas cadentes: “somos léxicos de cenários”. Gostei. Agora a sério - não se vá pensar que gracejava com ligeireza -, fiquei impressionado com o tempo em que a coisa se fez! Parabéns.
No afã epicizante de apresentar a nova RTP aos portugueses, ouvi ontem na reportagem da noite o seguinte verso, exclamado em tom patético-dramático estilo Dona Amélia Reycolaço e ilustrado pela suma harmonia das estrelas cadentes: “somos léxicos de cenários”. Gostei. Agora a sério - não se vá pensar que gracejava com ligeireza -, fiquei impressionado com o tempo em que a coisa se fez! Parabéns.
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