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Em França há certas agonias, pálidas angústias, alguns males de coeur. Consequência: trinta e uma noites a incendiar carros e agora já lá vão umas três ou quatro a partir lojas. Faltam baladas, faltam gestas, faltam causas rubras e poesia. Ficam ecos insaciados de Ferré, alumínios vergados, luares desencantados. O certo é que as coisas, depois, lá se vão compondo.
