Pausa
Uma avioneta no ar, zumbido de faca em granito. Envolve-a a nuvem de prata e, por baixo, delirante, o casarão alagado pela frescura da relva já cortada. Atrás das persianas caídas, sei que a perdição deste tipo de sábados suplanta a mornidão da carne.
