(Un rincón en la avenida, Pierre Dubreuil, 1911)
No entreacto, nas passagens menos premeditadas ou nas súbitas travessias, há sempre vicissitudes menores que cintilam como se procurassem uma escrita que lhes desse sentido, um deus que lhes desse sopro, um artesão que lhes desse guarida ou uma arte que lhes desse forma. Mas acabam sempre por pairar, enquanto escapam ao olhar e, depois, com o vagar das lavas esquecidas, transformam-se em rios por onde cada um de nós navega sem saber. Vicissitudes menores. Apenas isso. No entreacto.
