O pêndulo e a catástrofe
Veio o vento. Não é de levante, nem é atlântico. É antes um remoinho que se dissolve no ar entre poeiras e a memória nem sempre recôndita da devoração. O sublime vive e respira em diversas escalas. O micro-mundo é um ensaio geral da nossa obstinação pelo grande acontecimento que aniquilaria as proporções com que pensamos o tempo. Fecho as cortinas e revejo ainda os minúsculos tornados a ondear entre ervas e as copas quase rasteiras. Os limões oscilam nos ramos e dão-me a ver a gravidade de um fio-de-prumo. Poética pendular.
