Escribas mal dispostos: Nee.
Estou farto dos escritores que só falam de literatura, da cabra mal assada, dos erros ortográficos, das andanças do demónio americano e das chibatadas dos capitalistas de chapéu de coco. Eu gosto mais das nuvens em noite de Inverno, das auroras boreais e do post da Charlotte sobre a gabardina negra do Pinto da Costa. Mais: eu quero lá saber das obsessões que fazem da escrita uma dor dos diabos e um inchaço na parte ventrícola da fala que não se cansa de ralhar, de forma paternalista, com o Zé povinho por ele gostar do que não devia gostar. Deixem-me à vontade a dizer disparates, a comer sopa de pedra, a inventar a cor do limoeiro do meu quintal e, sobretudo, a poder esquecer aquilo de que rigorosamente não tenho sequer paciência para ler o título.
